On s’emmerde en Occident

On murmure à Paris, dans quelques bouges qui servent de refuge à une littérature traquée, suspectée d’être autre chose qu’un manifeste pour le Bien, ou un témoignage poignant qui dénonce sans ambiguïtés toutes les varices des siècles, lesquelles, c’est vrai, plombent le cul de notre cher Occident, mea maxima culpa, on murmure disais-je, ici et là dans l’underground, qu’il suffit de prononcer trois fois la sibylline for- mule suivante pour faire apparaître un chef-d’œuvre : « ORENGO, ORENGO, ORENGO ! » J’ai tenté l’expérience à la terrasse d’un café assez branché. Tout à coup, mon ciel, sans joie ni vertu, simplement gris et pollué, est devenu rouge et un gros livre jaune, Femmes sur fond blanc, est tombé sec sur ma table. Une jeune touriste asiatique, princesse du Vuitton et Gucci, s’est avancée vers moi, elle s’est penchée et, alors que je lui tendais mes lèvres, fantasme ultime de l’ultra-fast-sex, elle a saisi le livre et soufflé : « Orengo... » Il se passe effectivement quelque chose à l’intérieur de Femmes sur fond blanc. Le roman, massif, compact, imposant, véritable arme de défense contre les agressions urbaines et suburbaines, est écrit par un certain Jean-Noël Orengo. Dans cette uchronie, il imagine un Paul Gauguin né en 1968, à l’épicentre paradoxal d’une révolution sexuelle qui s’est effondrée sur elle-même (Marcuse parle de « désublimation répressive », et Orengo écrit : « Le sexe est un terme sali par la révolution sexuelle »). Un Paul Gauguin multicancelé, à la fois colonialiste et…