Le goût du désastre

Nicolas Chemla n’a pas obtenu le prix Sade 2023. Je le sais car, également sélectionné mais non-lauréat, j’ai pleuré dans ses bras lors de la remise, bien aviné par le mauvais rouge qui y coulait à flot. Ce sont toujours les derniers de la classe qui savent le mieux aimer. Partant du 3e arrondissement de Paris, nous avons plongé dans une nuit sans façade gothique, ni chat de Belzébuth. « Il y a cent ans, on se livrait non loin d’ici à la magie noire et aux sacrifices », me confie l’écrivain. À côté, notre nuit paraît bien lisse. Soudain, boom-boom-boom. Des post--teenagers, une cinquantaine, dansaient les yeux révulsés, tenues de cuir, tétons percés apparents, leurs corps se brisant comme une vague à chaque nouvelle pulsation de musique. Que pouvaient-ils bien faire devant cette boutique, tous ces beaux corps à moitié nus, transportés par la musique et la drogue ? Nous avons décidé de partager leur nuit, à l’air libre, puis sous terre, où les plus nyctalopes d’entre nous trouvent refuge jusqu’à cinq ou six heures. Le xxie siècle n’a plus grand-chose à célébrer, mais il sait encore faire la fête.  Il n’est pas vraiment question de fête dans L’Abîme, dernier roman de Chemla, rare auteur encore classable dans la catégorie « punk à plume ». Non pas ceux qui tirent des chiens au bout de la laisse, mais ceux qui passent leur journée avec de l’encre, un paquet de feuilles, des clopes, du whisky, ou du thé. Un roman que vous auriez tort de laisser passer.…