Décès transformé

Singulier road trip, Les Jours mauves de Kalindi Ramphul aborde le thème du deuil, celui d’un père redouté. Un premier roman drôle et juste.   J’aime croire qu’il existe un lieu pour accueillir ceux qui meurent. Je ne parle pas d’un ciel ni de l’étage d’en-dessous, pas même d’une longue rivière sur laquelle l’esprit décorporé glisse jusqu’à la Grande Porte. Je parle de cette autre dimension qui embrasse la nôtre tout en étant la leur, qui rend les morts palpables, d’une certaine manière, présents à nous. C’est un rayon de soleil qui se couche étrangement sur la photographie. C’est le craquement du plancher dans la nuit. C’est son prénom qui surgit au hasard dans la rue. C’est l’envahissement d’un souvenir qui nous écrase tout à coup et diffuse en moi une joie étrange qui se répand en larmes. Kalindi Ramphul vient de faire paraître Les Jours mauves aux éditions JC Lattès, et ces jours mauves, en fait aussi bleutés que gris, sont ceux d’une évidence littéraire. On le comprend dès les premières phrases de cette espèce de prologue qui donne la sensation d’avoir plongé les jambes dans n’importe quelle mer indienne pour se laisser porter. Ici le langage coule et remue, au gré de ses propres courants: « Là, je projette mon corps dans la gorge ouverte du monde, et j’écoute l’océan déployer ses silences. » Ici, la narratrice, Indira, vient de perdre son père, un Mauricien pur et dur, qui appartient finalement à toute cette génération de pères pas encore…