Comme des livres Nous naissons lorsqu’on nous ouvre Et que l’on nous parcourt. Chacun lit avec son intelligence et son cœur Ses préjugés Ses aveuglements Sa propre créativité. Autant de lecteurs font naître autant de livres Ainsi en est-il de nous. Certains se cantonnent sur des passages Des notes Des développements Chacune de nos rencontres lit midi à sa porte Nous avons nos exégèses Des lectures sagaces et d’autres qui le sont moins Certains de nos passages sont incompris D’autres zappés Il n’y a pas de structure générale ni de plan à nos vies Sinon les classements toujours rétroactifs Que nous faisons de nos histoires Je ne te reconnais que rarement dans les discours de ceux Qui te citent à voix haute Mais je ne me reconnais pas toujours Quand on parle de moi Je voudrais qu’il ne te manque pas une page Car tu fais partie de mon récit Et chaque récit est fait de lettres et de mots Que nous n’avons pas inventés Nous sommes des chimères Tant de lecteurs s’emparent de nos histoires Une jungle de malentendus D’épais brouillards Des notes et des scribouillis dans nos marges Nous sommes des livres dont les paragraphes poussent comme de l’herbe Sur une glèbe qui a oublié le labour Nous nous citons les uns les autres Nous sommes les livres d’une bibliothèque sans murs, sans toit Infinie Nous ne nous refermons - peut-être - Qu’à la mort Alors chacun s’empare de ce livre que nous étions Dont les caractères s’effacent Et sur…
Comme des livres
— Laurence Biberfeld
