Comme des livres

— Laurence Biberfeld

Comme des livres

Nous naissons lorsqu’on nous ouvre

Et que l’on nous parcourt.

Chacun lit avec son intelligence et son cœur

Ses préjugés

Ses aveuglements

Sa propre créativité.

Autant de lecteurs font naître autant de livres

Ainsi en est-il de nous. Certains se cantonnent 

sur des passages

Des notes

Des développements

Chacune de nos rencontres lit midi à sa porte

Nous avons nos exégèses

Des lectures sagaces et d’autres qui le sont moins

Certains de nos passages sont incompris

D’autres zappés

Il n’y a pas de structure générale ni de plan à nos vies

Sinon les classements toujours rétroactifs

Que nous faisons de nos histoires

Je ne te reconnais que rarement dans les discours 

de ceux

Qui te citent à voix haute

Mais je ne me reconnais pas toujours

Quand on parle de moi

Je voudrais qu’il ne te manque pas une page

Car tu fais partie de mon récit

Et chaque récit est fait de lettres et de mots

Que nous n’avons pas inventés

Nous sommes des chimères

Tant de lecteurs s’emparent de nos histoires

Une jungle de malentendus

D’épais brouillards

Des notes et des scribouillis dans nos marges

Nous sommes des livres dont les paragraphes poussent comme de l’herbe 

Sur une glèbe qui a oublié le labour

Nous nous citons les uns les autres

Nous sommes les livres d’une bibliothèque sans murs, sans toit

Infinie

Nous ne nous refermons – peut-être –

Qu’à la mort

Alors chacun s’empare de ce livre que nous étions

Dont les caractères s’effacent

Et sur les pages blanches

Il n’y a plus que les commentaires d’une parole 

disparue.

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