Le temps et moi

Tout finit par se plier au temps. Calculateur sans merci, il déambule sans façon, indifférent à nos agitations dans le ventre du monde. Ou tellement attentif qu’il est notre seule motivation et notre seul but. Le maître de toutes nos créations et l’unique juge. On le regarde pas passer, c’est lui qui vous regarde passer comme des allumettes. On le tue pas, c’est lui qui réduit en miettes. Quoi qu’on raconte, les humains en disposent peu. Quelques années. En ce qui me concerne, la littérature occupe une bonne partie de ce temps, pour ne pas dire tout. Quand je n’écris pas, je lis. Quand je ne lis pas, je pense au projet en cours, ou à une quelconque voix intérieure à capter, ou simplement à une idée. Parfois tout ça me travaille à la fois. Un travail qui n’en finit pas de puiser sa chair dans celle du temps, c’est-à-dire du réel, dans la mémoire individuelle, collective, dans un juste milieu où s’entremêlent des questions existentielles et les profondeurs de la langue. Il y a aussi le temps consacré à l’écriture, aux voyages, le sentiment (injuste) d’avoir épuisé le monde. Le monde des choses simples, tranquilles, ou celui voilé de vanités, de formules toutes faites, confirmant sa maîtrise de ce qui l’aliène, lui permet de flotter dans le vent, conjecturer, gloser sur l’invisible, les pensées tournant à vide. Mais puisque les dieux et les maîtres sont morts, la morale aussi. Puisque la mécanisation du monde, les catastrophes politiques, climatiques, le…