Voici venu le temps de n’être rien

Donc, en émergeant de cette lumière éblouissante, ou de ce brouillard scintillant, appelons ça comme on voudra, et tout en continuant d’éprouver une insolite euphorie (il paraît que c’est normal en pareil cas), bref, en émergeant, ce fut comme si j’avais perdu conscience et ignorais où je me trouvais, et il y avait de quoi, remarquez, le temps que j’admette que c’était fait, que j’étais mort – de but en blanc, sans m’en être véritablement aperçu, comme si, sans me prévenir, quelqu’un avait éteint la lumière. À quoi ai-je remarqué que tout était différent, direz-vous ? Je ne saurais le préciser. Certaines frontières, on les franchit sans s’en rendre compte, mais lorsque vous êtes parvenu de l’autre côté, vous le savez, intuitivement.

J’en étais donc sûr et certain, c’était fait, et au fond, je ne m’en portais pas plus mal. Maintenant, je devais composer avec et suivre les indications qui m’étaient données, puisque le parcours était fléché dans ce grand couloir qui ressemblait fort à ceux où il m’avait été donné de tuer le temps à l’hôpital, ces dernières semaines, avant que tout ne parte en eau de boudin pour ce qui est de ma personne. Des flèches au sol, blanches. Toute cette histoire n’était donc pas terminée puisqu’il fallait encore suivre une direction. La vie était certes finie, j’étais enfin tranquille avec cette saloperie mais, visiblement, il fallait passer à autre chose et je me demandais bien à quoi et cela m’ennuyait, pour tout dire.

Je les ai suivies (les flèches au sol). Ils n’avaient pas lésiné sur la signalétique, mais il faut dire que je n’étais pas le seul à arriver. Ça déboulait comme dans le métro à l’heure de pointe. Et vas-y que je te pousse, que je te passe devant ! Il ne manquait plus qu’un panneau indicateur en ciment, peint en blanc, comme à l’entrée des localités. Un panneau indicateur avec écrit dessus ÉTERNITÉ, en gros. Au plafond, dont la peinture écaillée était striée de coulées douteuses, ça suintait. Des gouttes sombres qui perlaient. On devait manquer de fonds pour l’entretien, comme partout. À moins que ce ne soit de plombiers ? J’ai suivi le marquage au sol.

Comme je l’ai dit, j’étais loin d’être seul. C’était qui, tous ces autres ? Des vieux, en majorité, mais pas seulement. Sans doute des morts tout frais, comme moi. Hagards, penauds. Perdus dans leurs pensées. Ils étaient encore sous le choc, il faut les comprendre.

Assez rapidement, je suis parvenu dans un hall qui ne ressemblait à rien. Impersonnel. Un agent en tenue m’a interpellé en anglais. Eh, vous ! Prenez un ticket au distributeur, comme les autres, et asseyez-vous ! On vous appellera. Surveillez l’affichage des numéros à l’écran ! Je lui ai fait répéter, croyant ne pas avoir bien saisi, mais non, c’était bien ça. Je suis allé m’asseoir sur un siège en plastique bleu, qui me rappelait je ne sais quelle salle d’attente de gare routière ou maritime où j’avais dû passer, dans ma jeunesse. Où était-ce ? Tout était si flou. Bien sûr, je n’ai pas eu la présence d’esprit de demander au planton ce que j’avais à faire ici – j’étais mort, ça, je le savais, mais ce qui m’attendait ? Pourquoi passer par un guichet ? Devrai-je m’exprimer en anglais, quel que soit le guichet ? Cela, j’avais oublié de lui demander. J’avais toujours eu l’esprit de l’escalier et ce n’est pas ici, dans l’au-delà, ou dans l’entre-deux, appelons ça comme on veut, que ça allait me passer. 

J’ai patienté en observant la salle. Les agents du personnel d’accueil portaient un brassard orange mais je n’arrivais pas à lire ce qui était écrit dessus. Un sigle, sans doute. Des papiers gras traînaient. Des mégots aussi, en quantité. Visiblement, il n’était pas interdit de fumer. Après tout, ce que cela pouvait nous faire, désormais, d’en griller une ou pas… Fumer tue ! Fumer nuit gravement à la santé ! Tout cela faisait sourire, maintenant, et j’ai pensé : voilà un problème de moins.

Combien de temps allais-je devoir lambiner sur ce siège en plastique, à l’odeur douteuse ? Il y avait bien une pendule, au-dessus de la rangée de guichets, mais elle aurait nécessité la visite d’un horloger car ses aiguilles étaient figées sur midi – ou était-ce minuit ? Comment savoir ? J’aurais pu trouver là matière à plaisanterie, histoire d’engager la conversation avec mes voisins – « Le temps s’est arrêté pour nous… » – mais à vrai dire je n’avais aucune envie de bavarder. Quelle langue parlaient-ils ? Et puis quoi dire, au fond ? « Ainsi donc, vous aussi… » Ou alors, plus altruiste et un peu lyrique : « Si c’est pas malheureux, tous ceux que nous avons dû abandonner, ils vont devoir faire leur deuil, maintenant… Les situations embarrassantes que nous avons laissées derrière nous. Les impayés… », etc. Ces banalités posthumes n’étaient pas pour moi. J’avais toujours été un type taciturne de mon vivant, ce n’était pas maintenant que je changerais. Je préférais surveiller l’écran d’affichage, de crainte de rater mon tour car ça se rapprochait : le guichet 18 venait d’appeler V752, or j’avais le ticket V756. J’étais curieux de savoir ce qu’on me voulait, quels papiers manqueraient, et si j’allais enfin pouvoir souffler en paix, après tous ces événements, depuis mon hospitalisation puis mon trépas. Comment j’allais pouvoir profiter du « repos éternel » qu’on nous avait vendu, sur Terre, comme un slogan de campagne destiné à convaincre les indécis, qui hésitaient à voter pour Dieu dès le premier tour de scrutin.

Mon numéro s’est enfin affiché, ah la bonne heure ! J’étais attendu au guichet 27. En fait de guichet, c’était un bureau à l’écart, devant la porte duquel je suis resté silencieux et hésitant quelques instants. Comme si une cellule photosensible ou je ne sais quel autre dispositif avait trahi ma présence, j’ai entendu à l’intérieur une voix masculine et forte qui m’interpelait : « Entrez donc, je vous attends ! Qu’est-ce que vous attendez ? » Au moins s’adressait-on à moi dans ma langue maternelle… En saisissant la poignée, je me suis aperçu que mes mains tremblaient et qu’elles étaient couvertes de sueur. Le stress. Car, pour ce qui est de la température, il ne faisait ni chaud ni froid. « Asseyez-vous, asseyez-vous… » J’ai eu l’impression de m’être trompé et d’être entré dans le bureau d’un juge d’instruction. C’est à peine si le type – un jeune cravaté à la mâchoire carrée, un blond en costume bleu marine et chemise claire et unie, qui avait dû faire une grande école de commerce – a levé les yeux vers moi. Pas l’ombre d’un sourire. Il feuilletait une liasse de feuilles, l’air absorbé. Une bonne minute s’est écoulée ainsi.

Je cherche votre dossier. Un instant je vous prie.

Il a fini par lever les yeux vers moi et, d’un ton qui se voulait bienveillant, il m’a dit ces mots, assortis d’un étrange sourire : « Comment vous sentez-vous ? » Je me suis contenté de hausser les épaules, l’air de répondre sans répondre et de lui faire comprendre que sa question me paraissait un peu nouille et aussi que, de toute façon, je me serais volontiers passé de cet entretien. 

On ne va pas se mentir, cher Monsieur. Je vais vous parler cash. Votre dossier n’est pas bon.

J’ai accusé le coup.

Mon dossier ? Vous voulez dire qu’un dossier a été établi sur moi ? Sur la vie que je…

C’est cela, enfin presque. Pas sur votre vie, mais sur l’ensemble de vos vies. Celles que vous avez enchaînées depuis pas mal de siècles. Je ne suis bien sûr pas habilité à vous le faire lire – vous n’en avez pas le droit –, mais je ne vous cache pas que la notation globale n’est pas bonne. 

Je ne comprends pas…

C’est normal, ne vous inquiétez pas. Vous êtes ici en transit, encore dans le souvenir de la vie qui vient de s’écouler. Et vous vous apprêtez à en entamer une nouvelle, après le délai de carence fixé légalement à quarante-neuf jours. Vous retrouverez alors une véritable enveloppe humaine et une nouvelle identité. Vous deviendrez un bébé.

Mais alors, je ne suis pas au Paradis…

Le type a eu un sourire en coin.

— Étant donné votre note générale, ce serait vraiment difficile. Mais nous sommes là pour vous redonner des perspectives et vous aider à vous repositionner. Je ne vous cache pas qu’il va falloir vous remettre en question, si vous voulez évoluer. Atteindre un jour le Paradis, comme vous dites. Nous allons vous proposer un assessment, durant ces quarante-neuf jours. Une sorte de bilan de compétence, si vous préférez.

— Je ne comprends pas, j’arrive, et…

— Notre société de consulting a été chargée récemment de l’assessment et du repositionnement pour tout votre secteur géographique. Nous avons pour ambition d’accélérer les process, de dégraisser le mammouth bureaucratique qui freinait ces process. Et je dois dire qu’à 87 %, les candidats qui passent par nos services se déclarent satisfaits de nos prestations d’accompagnement au repositionnement.

— Les candidats ? Repositionnement ?

— Voyons votre dossier cumulatif.

— Est-ce que je peux vous poser une question ?

— Mais bien sûr, cher Monsieur, mais si vous posez tout le temps des questions, nous n’avancerons pas. Un dossier doit être traité en un quart d’heure de temps, nous avons des normes, des contraintes, car vous l’avez remarqué, vous n’êtes pas le seul…

— Ma question sera courte… Suis-je en Enfer ?

— En Enfer ? En voilà une idée saugrenue ! Avez-vous vu un chien nommé Cerbère, à l’entrée ? Avec plusieurs têtes ? Non ? Allons… Vous n’êtes pas arrivé par bateau, sur les eaux du Styx… Vous êtes ici en transit entre deux vies. Appelez ça comme vous voulez. Une gare de triage… N’ayez aucune crainte, je suis là pour vous accompagner, vous encadrer. Non, vous n’êtes pas en Enfer. Vous venez de franchir une frontière, douloureusement, et je peux comprendre votre état de sidération. Cependant, je dois vous mettre en garde, car je sais que cette tentation risque de poindre tôt ou tard : N’essayez pas de vous enfuir, de trouver une issue par vous-même. Les choses ne marchent pas ainsi. Vous ne pourrez jamais retourner dans la vie que vous avez quittée. On ne s’évade pas d’ici. On ne s’évade pas de nulle part. On ne repasse pas la frontière sans notre aval. Vous tourneriez en rond dans la zone de transit. Suis-je assez clair ?

— Je crois bien, oui.

J’ai regardé mon bonhomme de biais, attentivement. Il ne lui échappait sans doute pas qu’il me déplaisait fortement et que j’aurais aimé être reçu par autrui. Quel accueil, mes aïeux ! Vous mourez et, sitôt après, rendez-vous chez le père Fouettard ! Les musulmans, avec leurs houris, c’est quand même autre chose, en matière d’au-delà… Sur le mur de béton nu, derrière mon bonhomme, un panneau stipulait que « Toute insulte ou menace peut être passible de poursuites ».

Le type à la mâchoire carrée et à la chemise immaculée, bien engoncé derrière un col serré mais affublé d’une barbe-de-trois-jours, ne se départait pas d’un sourire ironique, comme pour me signifier que la solution à mon problème, c’était lui et lui seul qui l’avait, et qu’il la distillerait lorsque j’aurai cessé de poser des questions. Au demeurant, je commençais à me demander où j’avais pu fauter – dans la vie qui venait de s’achever, mais surtout dans les précédentes, dont je n’avais naturellement pas le moindre souvenir. Lui savait, en revanche. Il surplombait mon problème. Et je m’attendais au pire. D’horribles révélations sur moi-même. Comme si je prenais un ascenseur vers mes propres bas-fonds et allais découvrir quels méfaits j’avais commis, à chaque étage où mes moi successifs avaient sévi. Peut-être est-ce pour cela qu’on avait apposé cet écriteau – « Toute insulte ou menace peut être passible de poursuites » –, pour le cas où l’on contesterait, où l’on voudrait accéder à la connaissance de soi pour mieux défendre son dossier. 

— Ce qui apparaît vite, dit-il après s’être éclairci la voix, c’est que, chaque fois que vous vivez, vous restez dans votre zone de confort.

— Je vous demande pardon ?

— Vous ne voyez vraiment pas ce que je veux dire ? Vous n’avez pas une petite idée ?

— J’avoue que… Non. J’ai vécu comme j’ai pu, et…

— Ce n’est pas un reproche, comprenez-moi bien. Chacun vit comme il peut, comme vous l’avez très bien dit. Mais voilà, chez vous, cela signifie concrètement que vous ne progressez pas, d’une vie à l’autre. Vous vous contentez de reproduire un schéma bien connu, sans chercher à acquérir de nouvelles compétences.

— Des compétences ?

— L’identité d’un humain s’apparente pour l’essentiel, selon nos critères, à son activité. Ce qui l’anime, professionnellement, et ce qui lui permet d’évoluer, de se perfectionner. De se dépasser et de surperformer. Pour cela, il doit y avoir une attitude proactive. Une prise de risque, une mise en danger. Or, le risque, chez vous…

— Ah, c’est ça… Je croyais que vous alliez me reprocher des crimes, des hold-up ou que sais-je, des viols ou des détournements de fonds…

L’agent, feuilletant des papiers, presque déçu :

— Non… Ce qui semble évident, dans votre cas, c’est que vous bénéficiez d’un outplacement efficace. Nos programmes d’outplacement flexibles sont conçus pour répondre aux différents besoins, aux carences… 

— Un outplacement ?

— Vous avez le plus souvent vécu dans le nord de l’Europe, c’est-à-dire dans des situations confortables, et vous vous êtes cantonné, comment dire, à des activités passives. Des emplois dans la fonction publique, où vous n’aviez pas à prendre d’initiatives et pour lesquels des compétences limitées suffisaient. Un outplacement, c’est-à-dire vous implanter dans une zone excentrée, difficile, où vous pourrez faire vos preuves sans pouvoir vous réfugier dans votre zone de confort, car dans ces pays, le confort n’existe nulle part. 

— Ma foi. Si vous pensez que cela peut…

— Mais j’observe que vous avez parfois repris vos anciens plis.

— Que voulez-vous dire ?

— Vous avez déjà bénéficié d’un outplacement, vous êtes alors né dans un pays très déshérité mais vous avez quitté votre lieu de naissance et avez trouvé le moyen d’émigrer dans un pays riche où vous vous êtes intégré, où vous avez bénéficié d’aides diverses et avez trouvé un emploi tranquille.

— La tranquillité est un délit ?

— Ne raisonnez pas ainsi, cher Monsieur, ne raisonnez pas négativement, sans quoi vous n’obtiendrez jamais le nombre de points nécessaire… Vous parliez de Paradis, tout à l’heure.

— Oui…

— Eh bien, cela se gagne, savez-vous. À la sueur de votre front, et non pas en restant passif, dans votre coin. Il faut être proactif. Si vous ne surperformez jamais, comment voulez-vous évoluer ?

J’aurais aimé demander à qui j’avais l’honneur, puisque l’autre devait, sinon décider de mon destin, l’orienter. J’aurais aimé lui poser des questions simples. Êtes-vous une sorte de mort, ou bien ? Quel est votre statut, ici ? Quelle est ce cabinet de reclassement pour lequel vous travaillez, pourriez-vous me la présenter ? Voilà ce que j’aurais aimé savoir, mais le type m’avait déjà fait une remarque désagréable lorsque j’avais posé ma question sur l’Enfer, et puis il jetait nerveusement des coups d’œil à la pendule murale. Je me suis dit que pour les présentations, on verrait une autre fois.

— Nos programmes d’outplacement flexibles sont conçus pour répondre aux besoins des personnes en transition de vie, leur permettre de bénéficier d’un accompagnement avec un consultant spécialisé qui, au regard de son employabilité individuelle, l’aidera à définir le meilleur projet en adéquation avec ses compétences et appétences. Nous pourrons, durant ces quarante-neuf jours, nous revoir pour prolonger ce dialogue sur votre avenir. Je resterai à votre disposition. Qu’en pensez-vous ?

Mon Dieu, rien ! Strictement rien. Je revoyais ma vie passée, ma carrière d’employé des postes, dont je n’avais pas été mécontent, mon petit discours, le jour de mon départ à la retraite, avec les collègues, et puis le pavillon de banlieue avec jardin que j’avais pu acheter avec ma femme, trente ans plus tôt. Je revoyais nos trois enfants, puis les petits-enfants, qu’on nous confiait pendant les vacances d’été. Et maintenant, un foutriquet venait me reprocher d’avoir mené la vie que j’avais menée. J’aurais aimé lui sauter à la gorge et la lui faire bouffer, sa zone de confort, mais l’écriteau m’adressait sa mise en garde, et puis, c’est vrai, il avait sans doute les clés de mon avenir. Je n’arrivais pas à mettre de l’ordre dans mes pensées et dans mes sentiments, mais je me sentais somme toute un brin dépité.

— Cet accompagnement sur mesure accélère l’obtention d’un repositionnement réussi et contribue à la satisfaction des personnes que nous accompagnons. Nous nous appuyons sur l’utilisation d’outils d’évaluation éprouvés permettant à nos candidats de mieux se connaître et à déterminer les prochaines étapes de leur parcours – en l’occurrence des existences plus efficientes, de manière à pouvoir plus rapidement quitter la roue de la vie et faire valoir ses droits au Paradis. »

Et allez… Le consultant me débitait sa leçon. Sans doute était-il enregistré, de sorte que ses supérieurs puissent contrôler son travail. Sans doute aspirait-il lui aussi à quitter la roue de la vie et il s’appliquait devant moi, soumis. Je l’ai laissé continuer sans opposer de résistance.

 
*
 

« Rebondir plus rapidement et de façon sécurisée sur des opportunités correspondant à l’objectif fixé durant l’entretien », avait dit le type. Ça allait donc recommencer. Revivre. Dans un pays déshérité, l’un des plus pauvres au monde, où j’aurais à me battre, à me dépasser, à « sortir de ma zone de confort ». Un pays si loin de tout que je n’aurais même pas la tentation de monter à bord d’une chaloupe et de ramer vers un pays riche. J’allais enfin progresser, comme on me le demandait. Progresser. Je lui ai tout de même demandé s’il n’y avait pas moyen de mettre un terme à tout ça. Ne pourrait-on pas me tuer définitivement, sans possibilité de revivre ? M’effacer ? M’annihiler avec mon consentement ? Je vous signe un papier tout de suite, une décharge. Ensuite, vous brûlez mon dossier et on fait comme si je n’avais jamais existé, d’accord ? Non. Comment ça, non ? Non, il n’y a pas moyen, cher Monsieur, a-t-il renchéri. Les choses ne sont pas si simples… C’est comme ça et je n’y peux rien : c’est le règlement. Vous devez revivre. Vous n’êtes pas le premier, si cela peut vous consoler, à formuler ce genre de demande, mais chaque fois je suis dans l’obligation de répondre de la même façon : ce n’est pas possible.

 
*
 

Le studio où je laisse s’écouler le délai de carence est bien équipé et somme toute agréable. Cozy serait un bien grand mot, mais agréable, oui. Et spacieux. Son unique fenêtre donne sur une nature champêtre, avec des haies et quelques arbres, un gazouillis d’oiseaux, le bruissement de la brise sous un ciel changeant : un film tourné je ne sais où, qu’on projette sur le mur d’en face, un film avec des herbes qui frémissent dans le vent, des branches qui ploient sous les rafales, des nuages qui défilent et succèdent aux éclaircies. « Cela vous donnera une impression d’écoulement du temps », m’a dit le consultant. « C’est utile. Vous aurez des soleils couchants, l’obscurité, puis l’aube. Cela rythmera votre attente. » Car il n’existe aucune vue, ici.

Lorsque je ne me supporte plus dans ce studio, je sors et marche dans les couloirs, désœuvré. Je croise pleins d’autres désœuvrés, mais nous échangeons rarement. Est-ce à dire que nous n’avons rien à nous dire ? Je ne crois pas. Nous savons que nous rabâcherions les mêmes choses, voilà tout. Et puis, chez certains, le traitement aux comprimés de Léthé doit commencer à faire son effet. Ayant commencé à oublier, ils n’ont plus grand-chose à raconter.

Nous tuons le temps. Parfois, ma marche me conduit devant un grand bâtiment dont l’entrée est interdite sans autorisation, sur la façade duquel trône un large panneau avec ce mot : DÉPARTS. À d’autres moments, je passe et repasse devant le fameux « guichet 27 » où le type m’avait reçu, le jour de mon arrivée. Et l’envie me prend de forcer la serrure, à l’heure où il est en pause, pour m’introduire à l’intérieur et dérober mon dossier afin de l’étudier au calme, chez moi. J’aimerais découvrir enfin quels autres « moi » j’ai été, tous ces siècles. Une série de types qui ont occupé des métiers certainement très différents, peut-être des métiers disparus de nos jours. J’aimerais comprendre ce qu’on leur reproche, au fond. Où et quand j’ai fauté. Les photos de mes « moi » sont-elles agrafées en haut à droite de leurs fiches ? Pourquoi des types, au demeurant ? J’ai sans doute été une femme, plusieurs fois. Ai-je eu la chance d’être belle et « bien mariée » ? Sans doute des femmes au foyer, restées dans leur « zone de confort », j’imagine… Oui, j’aimerais apprendre dans quelles pétaudières je me suis retrouvé, siècle après siècle, ballotté par la vie comme une vieille chemise dans le tambour d’une machine à laver. 

Puis je me reprends, chaque fois, je renonce au dernier moment à forcer la serrure. Je me dis allons, jouons le jeu, je n’ai pas le droit de savoir et c’est comme ça. Au fond, mieux vaut ne pas savoir exactement qui l’on a été et de quoi on vous accuse. Une vague crainte d’être déçu, à la lecture du dossier, voire catastrophé, me pousse finalement à abandonner, à passer mon chemin devant la porte du « guichet 27 ». 

J’ai revu mon consultant par deux fois, pour « faire le point », comme il me l’avait demandé. Il mène à bien ce qu’il appelle mon assessment. Je n’ai pas grand-chose à lui dire, en fait. Chaque jour, comme il m’a été demandé, je prends mon comprimé de Léthé avec un grand verre d’eau. Vous verrez, quarante-neuf jours, ça passe vite, avait-il dit le jour de mon arrivée. Il n’a pas tort. Avec ces cachets, je sens que je me détache. Je me demande ce qu’ils ont bien pu mettre là-dedans. Le nombre de fois où je me dis dans mon for intérieur que « ça m’est bien égal » augmente de jour en jour. Voici donc venu le temps de n’être rien… Petit à petit, les personnes que j’ai croisées au cours de ma vie – je parle de la dernière – s’estompent. Après quoi elles s’effacent. Je ne visualise plus certains visages. Ne restent en mémoire que ceux qui ont durablement compté, ceux des « proches » et des « amis fidèles ». Ma vie passée ressemble maintenant à ces clichés du milieu du xixe siècle sur lesquels, en raison d’un temps d’exposition prolongé, n’étaient fixés que les personnages ou les animaux au repos – des passants assis sur un banc, par exemple – photos qui donnent l’impression qu’à cette époque, les rues et les places étaient pratiquement désertes et les rares humains à habiter les villes passaient leur temps assis. 

Bientôt, les personnages sur le banc disparaîtront à leur tour et cela signifiera que je serai prêt. Que les quarante-neuf jours seront écoulés. Je serai convoqué pour le dernier entretien. Mon consultant me posera certainement une question du genre : « Qui êtes-vous ? », à laquelle je répondrai, en toute franchise : « Je l’ignore. Personne. Une personne. » Il m’annoncera que mon dossier, jusqu’alors en « cours de traitement », est prêt. Il me confirmera que je peux maintenant repasser la frontière et il me remettra une convocation pour le grand bâtiment auquel nous n’avons pas accès, gardé par des vigiles, sur la façade duquel est écrit en gros DÉPARTS. Là-bas, on me demandera de prendre un autre comprimé, destiné à me faire glisser dans un sommeil profond, profond, profond… Et ça recommencera, une fois passé de l’autre côté. Je renaîtrai bébé de parents pauvres sur une île des plus pauvres, coincée au beau milieu d’un archipel de misère, et je vivrai là parmi des frères et des sœurs plus sales les uns que les autres, la morve au nez, et je devrai « faire mes preuves », retrouver le « goût de l’initiative » pour ne plus « dormir sur [mes] lauriers » et sortir enfin de ma « zone de confort », et c’est ainsi, à force d’efficience, que je rebondirai, que j’améliorerai mon dossier à force de « résilience » et que j’accumulerai des points, des bons points, jusqu’au point final. 

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